Eh oui j’aime le football. Ce n’est pas très classe, ce n’est pas tendance, ce n’est pas culturellement exploitable, c’est. Point. En fait c’est socialisant. Des gens s’encartent aux partis politiques, ils lèchent jusqu’à ce que la pâteuse s’en suivent des petits roitelets de quartiers qui leur offrent en échange quelque once de pouvoir. Je suis sous chef du deuxième bataillon de colleurs d’affiches du 4e arrondissement. Bien sûr je reçois des ordres, mais j’en distribue aussi. Eh faut pas déconner quand même...



Moi j’aime le football. Tant pis si Desproges culbute ma femme pendant que je hurle avec mes soudards de copains, le sternum coincé contre les infâmes grilles, que l’arbitre est un enculé. Dans ces moments, faut pas croire, ma conscience me rattrape, des fois je me dis que je serai mieux dans un troquet, enfumé par le tabac et embruni par la blonde qu’il faut boire, en pinte, exclusivement, à refaire le monde. Ailleurs, hors les stades, ce n’est plus l’arbitre l’enculé, c’est le maire, c’est le juif, c’est le con, c’est la société, c’est moi... la philosophie du trou c’est une impasse, c’est bien connu, demandez aux belges.



J’aime le football, ça peut paraître horrible , surtout pour celles et ceux - surtout celles - qui me connaissent : cultivé, charmeur, romantique, philanthrope... classe quoi, limite parisien. Pendant longtemps, j’ai esquivé, la parade était simple - je vais chez un pote ce soir, non vous ne le connaissez pas - et un jour, las de me cacher, je suis sorti du placard. Coming out un beau matin de printemps, le temps était plutôt mitigé, voire maussade... je m’en souviens, c’était le 26 mai 2004, l’A.S. Monaco jouait la finale de la Ligue des Champions contre Porto, et ce jour là - elle le fait exprès - anniversaire de la belle mère ! J’ai craqué, c’était trop j’ai du avoué ma faiblesse, ma bassesse - oui je t’aime c’est pas la question, non ta mère... enfin si un peu aussi - mais quel soulagement ensuite !



J’aime le football, et je le dit. Je n’ai pas peur de dire qu’en entrant dans le stade, ces chants quasi-religieux qui suintent le houblon me transportent, que je vibre avec les torses nus perchés sur leurs grillages qui me hurlent dessus par mégaphone interposé. J’aime l’atmosphère du pub les soirs de matchs, d’abord calme et endormis et qui sort d’un coup de sa léthargie au moindre ballon envoyé dans les filets. Je chie sur celles et ceux - surtout celles - qui me diront que les litres de bière écoulés ont fabriqué ces robots écharpés beuglant en coeur. Je mets au défi la pintade frigide de comprendre ce que je peux ressentir quand la vidéo, recours inexplorée, démontre avec certitude que le hors jeu sort de l’imagination du croque-mort à sifflet, - oui l’arbitre - celui qui court 90 minutes après un ballon qu’il n’a pas le droit de toucher, frustrant !



J’aime le football, et dans ces moments là, je vous emmerde, je t’emmerde - oui même toi, ta mère ? aussi !